Октябрь. Осень. Пятигорск. Дуэль.
И споры, что ведутся до сих пор,
Средь серых и чиновничьих людей :
Стреляли ли черкессы в своего?
Метис. От двух народов. Я - потомок,
Впитавший с материнским молоком
Простую истину, что знает и ребенок :
С кем сел за стол - считай за своего.
Вас уважали предки. И стихи
Писались Вами быстро и легко.
И в скалах обходили Вас клинки,
Завидев с серебром шитья седло.
К старейшинам Вас звали на пиры,
Почетным гостем были за столом.
И сквозь века в горах гремит :
Черкессы не стреляют в своего.
Стою на месте, где упали Вы -
На выезде, в лесу, под Машуком.
И слышу шепот между скалами :
На клевету - ответь стихом.
И каждой осенью, когда луна яркА,
Заходите Вы призраком в свой дом.
И слышится шуршание пера,
Что разбивает в груди злости ком.
Где царь, что Вас сослал на наши горы?
Мартынов где - противник Ваш кривой?
Как Вы - мертвы. В гнилой Европе споры :
Стреляли ли черкессы в своего?