Сумасшедший художник рисовал облака...
Черный уголь крутила в пальцах рука.
Дуновения ветра ложились штрихами,
Без усилий художника, будто бы сами...
Крошит пальцами уголь беспечный мечтатель,
Палачу улыбнулся распятый Создатель.
Над крестом собирались облака грозовые:
Нарисованы углем, будто живые.
Не зовите художника, он не услышит,
Он цветы на лугу чёрным углем напишет.
Он мелодию вальса на бумаге сыграет.
Уголёк раскрошится, рисунок - растает...
1998г.