летящая ошметками бумага,
рвет мою душу в клочья,
я не поэт,я просто бедолага,
за смертью жизни наблюдаю молча.
запутанные нити,вокруг тела,
такие тонкие,впиваются до боли,
до наших душ,им никогда не будет дела,
мы все актеры,и играем свои роли.
и никому не нужны наши слезы,
мы все здесь гниём добровольно,
на мою могилу положите пожалуйста розы,
в отличии от вас...шипы не делают больно.