Отлетело как сон новогодье
В лихорадочных буйных пирах.
Призывают родные угодья
На семи леденящих ветрах.
И, пресыщенные чудесами –
Их на свете не семь и не сто, –
Мы не против обратно и сами,
Обращаясь привычно в ничто.
Может, с возрастом кто и мудреет,
Но становится вряд ли добрей.
Возвращающихся не согреет
Порт семи ледовитых морей.
Прикипев к зазеркалью кривому,
Побеждаем сомнений недуг.
И кроим, как всегда, по живому –
Нам отмерить семь раз недосуг.
Ну и пусть семицветие радуг
Отсияло лет сорок тому –
Есть у нас заведённый порядок,
Есть и сердцу простор и уму.
Всё найдём, всё поймём, всё осилим,
И умножим ещё чудеса –
Нам бы только семь футов под килем,
Нам бы ветер поймать в паруса.
Мы пройдём без царапин и ссадин
И семь бед, и тюрьму, и чуму...
Человек, как известно, всеяден,
Привыкает, подлец, ко всему.
21 января 2014,
Москва