… А ночью мой сон улетает в далёкие, вешние страны.
Там капля росы, шелест ветра ломают цветочные стебли,
Там звуки на водных просторах разносятся в клочья туманом,
Там запах нагретого камня нежнее любых благовоний,
Там нужно смотреть, но не видеть и слышать, не слыша,
И чувствовать миг, уходящий пронзительно-кротко...
Здесь зеркало снова и снова глотает мои отраженья,
И только луна здесь и там одинаково светит.
Не правда ли, странно?