* * *
Сколько ещё фиолетовых тех февралей
Вздрагивать будет рассвет на ресницах,как выстрел?
Сколько ещё будет боль и твоей,и моей?
Будто бы пьяный художник ворованной кистью
Мажет нам дни фиолетовым,пьёт горький чай,
Солнечный воздух глотает с кристаллами снега.
Этот февраль,словно шуба с чужого плеча.
В ней-только девять кругов-от себя-быстрым бегом.
Сколько ещё натыкаться во тьме на слова,
Те,что в сердцах наших спят под неместным наркозом?
Только шесть букв-и окончется эта глава,
Что мы сожгли незаметно,глумясь над морозом.
В лужах застывших ещё отражается свет
Сонного солнца,как минус столетье,быть может.
Я разучусь различать фиолетовый цвет,
Только бы сердце твоё так не билось тревожно.
23.02.13