Играла скрипка в переходе,
А звуки слышались с небес,
Таких божественных мелодий,
Знать не слыхал и сам творец.
Такая сила в них и нежность,
Такая боль,такая грусть,
Что слёзы с глаз моих невольно,
Текут и падают на грудь.
И я как-будто под гипнозом,
Спускаюсь в этот переход,
Где под овации народа,
Скрипач шедевр свой создаёт.
Пробившись сквозь толпу людскую,
Я был безумно удивлён,
Увидев девочку простую,
Глаза зелёные как клён.
У ног её котёнок белый,
Футляр от скрипки,и цветы,
Я будто ангела увидел,
Картину всей моей мечты.
В ней было,что-то не земное,
Душа моя умчалась в высь,
От этих сказочных мелодий,
Бетона своды разошлись.
И все застыли в изумлении,
Не веря собственным глазам,
Как это хрупкое творенье,
Смогла раздвинуть небеса.
И я,под звуки этой скрипки,
Её с натуры рисовал,
Тот стан божественный и гибкий,
Что нежно скрипку обнимал.
И пальцы длинные на струнах,
Смычёк застывший у виска,
И эти девственные губы,
И глаз зелёная тоска.
Но где мне взять такие краски,
Чтоб звуки скрипки воссоздать,
Ведь это было словно в сказке,
Без них картину,не понять.
Так и весит моя картина,
Футляр, девчонка,и цветы,
Пушистый беленький котёнок,
А скрипка всё-таки молчит.
Как жаль,что в радуге природы,
Нет красок чтобы оживлял,
Тот цвет чарующих мелодий,
Что в переходе том звучал.