Во мне разгорается странная битва,
Быть может то грех, а может молитва.
И будто огонь во время дождя,
Я умираю от нехватки тебя.
И как день умирает перед закатом,
Как террорист под автоматом.
Как мать умирает, от родов, в палате,
Так же я умираю, от тебя, на закате.
И неважен тот день, когда солнце зашло,
Неважен он мне, от того, что тепло.
И если он: вторник, пятница, суббота, воскресенье,
Мне все равно, я умер, я начинаю пробуждение.
Когда очнусь, я не почувствую того тепла,
Ведь все что можно было, сгорело дотла.
И это будет холодный понедельник,
На улице дождь, и во дворе тихо промокает веник.
Но вот, что странно, я умирал - была зима,
А тут проснулся, пробудился ото сна
А вокруг меня, невзирая на дождь, наступила весна,
И я ей скажу: как мне не хватало тебя.
И этого весеннего мороза, когда зима еще с тобой,
Когда цветет мимоза, и этот весенний сад под луной.
Когда цветут, дамские сердца,
Я в небе и воздухе всегда чувствую тебя.