Когда у нас есть пища и вода,
А крыша защищает от дождя,
И есть надежный, милый дом
Под этой крышей-
То, что такое есть беда?
Когда настырный звук дождя,
В другую комнату зайдя,
За шторами не слышим?
Мы точно знаем, что хотим,
Что, так и быть, другим простим;
Но в нашем мире что- то есть,
Что никому мы не простим,
Что никогда мы не полюбим: никогда!
Вот, эта страшная беда,
Ее, казалось, сами ждем...
Крадем мы счастье у себя,
Замкнувшись, больше не любя,
Весенней зелени, цветов,
Простых, но искренних даров,
Рассвета, зимней красоты
И всепрощенья правоты.
Еще мы можем видеть день,
Но гордость не уходит в тень,-
Она твердит, внушает:" Нет,
Такая жизнь - не для тебя!"
Но, если бы взглянули ввысь,
То нас пронзить смогла бы мысль,
Что мы для жизни родились,
А жизнь, тяжелая иль нет,-
Не ночь угрюмая, а свет,
И ради света " никогда"
Легко возможно позабыть,
Отбросив прочь былую спесь,
Поверьте, в этом смысл есть!