Слова, слова, они, как блохи, прытки,
их не догнать и в кучу не собрать,
висят себе, как бусинки на нитке,
и ждут, чтоб по заслугам им воздать.
Красотами словес и рифмами прикрыты,
они на строчках виснут, как лапша,
и так нравоучением политы,
что не осталось в смысле не шиша.
Как будто провозвестник строгой схимы
учить надумал грешников тупых ...
О, графомания, тебе пою я гимны,
плутая в вечных зарослях твоих.