мой дневник на половину пуст,
на половину полон моими стихами.
я давно проросший на недостроенной многоэтажке
берёзовый куст с зелёными мечтами.
я молодой и бездарный поэт, и никакого света.
мне про поникшую во мраке любовь писать легче,
чем подарить эти строки неповоротливой планете.
моя ручка шариковая с синей тушью - правая рука
из под неё лишь кобальтовая стужа из слов,
проклинаемых за то, что я, как и они, никому не нужен.
моё небо давно уцепилось за камни,
свою ситцевую рубаху разрывая,
а на траве зелёной, и удушливо поросшей сорняками,
средь одуванчиков, на которые жуткая аллергия,
юность высохла, перекатилось всеми полями.
не со зла, к плохой примете дую в сторону,
куда не дует попутный ветер, заглядевшись, ведь он чужой.
коснитесь савана моей души –
я так хочу оказаться внутри не мёртвый,
а по-настоящему живой.