Как часто приходит
Меня навестить дурная мысль,
И ведя меня вверх или вниз
Мимо рая иль ада,
Говорит: "Про себя
Ты о чем-нибудь помолись.."
Говорит о вещах,
Что мне слышать и вовсе не надо.
И гордой уверенности
Глупая дура полна,
Ведет в голове диалог
Совершенно одна.
И клянется, толкует,
Что будто не прислал ее Бог,
И уж точно не сатана..
Строит теории сама
У меня в сознании.
Теории хаоса, болезней,
Политические и мироздания.
Зрители и овации
Гостье моей не важны,
Ведь ей прочие слушатели
Совсем ни к чему, не нужны.
Теории свои патентами
Изрядно и нагло штампует,
А потом будто не сама,
Будто кто-нибудь вместо нее,
На теориях этих рисует..
Рисует красиво и ярко,
Не хаос, не болезни и горе,
А тюльпаны, нарциссы, фиалки,
Пейзажи на солнце и море.
И вот, моя мысль дурная,
От теорий своих,
От художеств уставши сполна,
Превращается в сон,
Что уносит меня по волнам..
По морям или странам,
Что странно чудны и милы,
Как и странники моря
Или жители этой страны.
Нет, не сказка, не сон
И не выдумка вовсе шальная..
Голова.
Голова, что кружится кругом,
Обитая на грани иль ада, иль рая.