Мой тридцать первый январь
пахнет ромом.
Берет меня за руку
с безразличием
Дон Жуана.
Старым знакомым
одевает в метели
и даже умеет
подобрать духи.
Он часто танцует танго,
а его длинные ночи,
как пастухи,
тем временем
уводят спящие души
долинами сна.
Еще он умеет слушать,
и пока в окна
не стучится весна,
обходит города,
собирая истории.
Знаешь, январь,
мне всегда
отчаянно хотелось верить,
что я стоик,
но почему же
в твои метели
добавлено столько
тоски?
29.01.2013