Мне цыганка предсказала, что ещё совсем чуть-чуть.
Я смеялся на вокзалах, продолжая путь.
Но теперь, когда мне снятся мои старые дворы,
Понимаю, слишком поздно, что уже не до игры.
Наблюдая за полётом окаянного свинца,
Слышу в рёве вертолётов ругань мамки и отца,
Под тельняшкой группа крови,
под кирзой скрипит песок.
И душа глядит на волю сквозь глазницы и висок.
Фотография в кармане белокурой в неглиже,
Греет душу и дурманит не меня теперь уже.
Неподвижными глазами провожаю облака,
Выдох, вдох, глоток, и … замер,
Боль почувствовав слегка.
Может это не серьёзно верить россказням цыган,
Город, правда, очень грозный,
хоть каким молись богам.
От Буддизма и Ислама к Православию один шаг.
Ты не плачь ночами мама, я свободная душа.