На конкурс...

ЖЕЛТЕЮТ КЛЕНОВЫЕ ЛИСТЬЯ,
Спускается осень по трапу,
УПРЯМЫЙ ШАЛУН ИЗ ТБИЛИСИ
Настойчиво косит под графа.

ОЩУПАЕТ ВЛАЖНОЙ РУКОЮ
Чужую и громкую славу,
И НЕБА ГЛАЗА НАДО МНОЮ
Подскажут: "Так это - Шувалов!"