А поэта казнили в четверг.
Перепачкали плаху, топор.
Пригубили, никто не отверг,
С откупОренной шеи Кагор.
Об одном лишь испытывал скорбь
Многоопытный, старый палач:
"Ни к чему барабанная дробь
И зачем эти вопли и плач."
В двадцать семь - молодое вино,
Его б с песнями, под фейерверк,
Чтоб с осадками, совесть на дно,
Да и в пятницу, а не четверг.