Я рисую на листочке маму.
Может в мире не хватает мам?
Вслух об этом спрашивать не стану.
Только думаю, за что в детдом я сдан.
Может, был капризным я ребенком
Или часто неумело себя вел?
Все же, лучше обращаются с котенком,
А меня отдали в детский дом.
Просто хочется сказать вслух слово «мама»,
Хоть разок взглянуть в твои глаза.
Честно, многое я спрашивать не стану.
Я же кисть, а ты моя лоза.
Может, ты болеешь очень сильно,
И нельзя твой вылечить недуг?
Я ухаживать хочу и не насильно.
Ты мне, знаю, мама, лучший друг.
Может, ты забыла у окошка
Сверток маленький с румянцем на щеках?
Все прощу, забуду, как та крошка!
Только б вновь проснуться мне в твоих руках.
Может, ты не знаешь, что живой я,
Что исполнилось сегодня мне шесть лет?
Возле рук твоих рисую я обои
Комнаты, где праздничный обед.
Здесь меня не обижают, мама,
Здесь я ем и часто сладко сплю.
Снишься мне, как деловая дама.
Я об этом никому не говорю.
Саша с Ирой часто плачут ночью.
Видно, им не сняться мои сны.
Ира лишь объятий теплых хочет,
Саша уже требует войны.
Мамочка, мамуля, ты же знаешь,
Как сердечко детское болит.
Ты одна ребенка понимаешь,
Даже, когда тот молчит.
Скоро я уже закончу садик.
Через месяц или, может, через два.
Всех детей за партами посадят
И научат нас писать слова.
Вот тогда возьму я карандашик,
Нарисую солнышко в углу,
И затертый свой конверт доставши
Напишу слова все наяву.
Опишу в своем письме, мамуля,
Каждый день, что пропустила ты.
Как хотел тридцатого июля
Просто так вручить тебе цветы.
Как забили окна в коридоре,
Чтоб я перестал туда смотреть.
Как мечтаю покупаться в море
И под сказку вместе улететь.
Как ботинки мне пришлось заклеить
Серым скотчем тихо в уголку.
Даже как прохожему поверил,
Что служил в тринадцатом полку.
Как на пятом день рожденье, вовсе,
Целый день сидел я под столом.
Так как ждал тебя, родная, в гости.
Веря – ты покажешь, где наш дом.
Говорят здесь: «Мама не вернется!
Может быть, ее на свете нет!»
Я твержу, что сердце встрепенется,
Когда мысли помещу в конверт.
Пусть она бедна и неуклюжа,
Пусть я у нее не первый сын,
Пусть и жить придется в грязной луже,
Даже пусть по дому ходит дым.
Я согласен спать на мокрых досках,
Без удобств, и этих серых стен.
Буду клянчить деньги у киоска,
И не ждать от жизни перемен.
Все приму, как белый лист бумаги:
Тучи, холод, солнце иль жару.
Много у таких как я отваги,
Каждому понятно почему…
У подушки на листочке мама.
Может в мире не хватает мам?
Спит малыш, укрытый одеялом,
Думая, за что в детдом он сдан.