Ты - пушинка чертополоха,
И летишь, куда дует ветер.
Знаешь, это совсем неплохо,
Знать, что много таких на свете.
Но, порой, распирает чувство,
Что ты всех превосходишь с детства.
Понакрутишься, как капуста,
А в тебе не найдут младенца.
Упадешь ты с небес на поле.
Пусть смеются. Не плачь. Не охай.
Знаешь, это престижно, что ли,
Стать обычным чертополохом.