выкипает кофе в латунной турке
Трещит наверху расстроенное пианино
На нем кто-то мучает Шопена мазурку
Не попадая по клавишам, мимо
Пританцовывает, сидя на скрипучем стуле,
И сыпется с потолка штукатурка.
Чувство меры и ритма явно в загуле
И не балерины уж точно фигурка.
Шипит и стрекочет конфорка, кофе
Почитатели бесспорно святого напитка
Давно бы распяли меня на голгофе
А у меня эта наглость от свободы избытка
Все же встаю, выключаю бурлящую
Ленивым взбираюсь на подоконник котом
За окном, в шепоте снега нотку манящую
Слышу, зовущую в мой странный Дом.
По коридорам его, словно в дурмане
Брожу я ночами, вызывая сон молоком
Да, я храню его в стеклянном стакане
И лишь притворяюсь теплым рыжим комком