Старая скрипка сделана мастером ,
Душу свою он в неё всю вложил.
Первое место вне всякого кастинга,
Она заняла и оркестр ожил.
Волшебным смычком музыку выводили,
Ноты струились, как водопад.
О скрипаче зрители позабыли,
Музыкой зал одной был объят.
То вправо, то влево она разлеталась,
И с придыханием зал замирал...
Со звоном струна вдруг оборвалась,
Скрипач бросил скрипку и замертво пал...
Все молча сидели ошеломлённые,
Был занавес дан, скрипача унесли.
И отголоски музыки невесомые,
Ноты печали в зал тот внесли...
Бедный скрипач напряжения не выдержал,
Сердце разорванных струн не снесло.
Он своему соответствовал имиджу,
И мастерство жизнь его унесло.
В запаснике где-то та скрипка пылится,
Больше её уже не возродить.
А скрипачу нужно просто родиться,
Им друг без друга дальше не жить...
23 января 2014 года
Татьяна Галахова