Она сидела в вязкой тишине
Надев своё изысканное платье,
Топя остатки истины в вине,
И одиночество брало её в объятья.
Она прочла так много разных книг.
Пестрили философские идеи…
И отчего так всё разнится в них?
«Нет истины». Исканья надоели.
Простые вещи стали ей скучны,
И вскоре утомило то, что сложно.
Осколки искушённому нужны:
Из них сложить свою картину можно.
Кичиться. Вдруг рассыпать. Клеить вновь.
Всё отрицать, опять сменить картинку…
Всех эпатировать и извратить любовь.
И так и не найти свою тропинку.
«Во что все верят – это лишь обман,
Бесплотный хлам идей и тлен иллюзий», –
Она так думала, закрывши дверь мирам,
Что грезились «обычным серым» людям,
Мирам, которые вполне могли цвести
Изысканно, как кружево на платье…
Когда нет смысла – некуда идти.
И тишина брала её в объятья…
посвящается декадентам, нигилистам, готам, экзистенциалистам
и всем тем, кто в свои неполных 20 лет успел "глубоко разочароваться в жизни" и любит
носить маску тоски и отчуждённости
+