Разбился сосуд. И теперь я не знаю:
Удастся ли вновь заменить.
Его содержимое, предполагаю,
Ни с чем, никому не сравнить.
В фарфоре духовном хранилось веселье
И свежесть неузнанных чувств.
Искрилось, мерцало, как в маленькой келье,
Заветное знанье искусств.
Сосуд мой – душа, лишь слегка приоткрытый,
Хранилище жизни моей,
И только на миг безрассудно забытый
В руках у «хороших людей»…
Осколки горят! Ужаснувшийся разум
Куда-то пугливо бежит.
Пытается выжить, хотя ведь ни разу
Сосуд раньше не был разбит.