Стихи рождаются не просто на бумаге,
Когда пером своим, исполненный отваги,
Их силует рисует сам творец....
То не работа, а ее венец.
Но как добраться до ее истоков?
Когда и где всевидящее око
Отметило тот случай на лету:
Людскую скорбь, природы красоту.
Любви расцвет, звериную охоту,
А может человеческое что-то?..
Отметило, впечатало в мозгу,
Как след таинственный на девственном снегу.
С тех пор поэт лишается покоя.
Пусть занят он, пусть в сонмище забот,
Пусть закружил людской круговорот,
(В наш век творить - занятье не простое).
Но час пробьет. Все всколыхнется вдруг,
И творческий процесс замкнется в круг,
Как пред грозой и душно, и тревожно,
Предчувствия различные томят,
И словно электрический разряд
Слова скопились. Ждут команды: «Можно!»
И наступает тот волшебный миг -
Раскрепощается и разум, и язык,
Чтоб стать строкой, и в душах вызвать эхо.
С рождением, стихи, желаем вам успеха!