Мне говорят, что проза - мой конёк.
А я бессмысленно бумагу пачкаю стихами…
Пишу о том, что идеальный мир не так далёк,
Что всё безумие и красоту не описать словами.
Пишу, что вижу счастье в зелени полей,
Что крик гусей роднее шума моря.
Пишу о том, как с дедом мы ловили карасей,
Как я бежала утром в лес, с ветрами споря.
Ещё пишу о том, что чувствует душа,
Что теплится надежда в юном сердце,
Что манят и зовут меня чужие города,
Распахивая в новый мир мне дверцы!
А мне твердят, что проза - мой конёк,
Что лучше не писать безлунными ночами.
Ну разве идеальный мир далёк
Для тех, кто говорит и думает стихами?
23.01.2014г