Работа. Не идут на ум
Ни рифма свежая, ни слово.
Хожу насуплен и угрюм,
В дела с утра замотан снова.
Казалось бы, к чему страдать, -
Забыть про будничную серость,
Мечтой свободной убежать
Туда, где быть сейчас хотелось.
Но шум и крик и пыль вокруг,
И дрели визг и запах пота, -
Надёжно замыкают круг,
В котором властвует работа.
Я знаю — этот день пройдёт,
Как проходили дни другие,
Но он собой перечеркнёт
Мечты и мысли дорогие.
На зов открытого листа
Опять к ночи ответить нечем
И возникает, неспроста,
Вопрос: пред кем мы бисер мечем?