Вот ночь. Я – нем? Да ну!
Опять глаза таращит в глубину.
И только я к диванчику прильну
Мне – сон. Во сне, я наяву.
Сижу, как сгорбленный монах,
Над рукописным. Что за птах
Ко мне слетает ночью? И впотьмах
Садится на плечо. Или на грудь.
И говорит: побудь со мной, побудь.
Я – вещий. В смысле, сон. А ты, ты просто
Видимость. И звук, из хрипоты.
Тебе не истина дана, а только сны.
И в них, что я, что ты, всего лишь
Заблужденье. Теней сплетение. В мосты.
Над ветром. Что из пустоты.
Ну, если
Ты в сомненьях, проснись и погляди:
Все то, что есть, живет до той черты,
Где очертив мгновенье, утрачивает
Чувство пустоты. Сознания, творящего
Виденья.
Скажи мне птах: ты ангел или весть?
И что мне в том, что сказано, обресть?
И как мне это съесть? Или, хотя бы
Надкусить, чтобы попробовать спросить.
На вкус ли, цвет или наощупь
Ты подари мне, что попроще.
В простом всегда ответ.
А, если – нет? То, что тогда?
Зачем тебе ответ? К чему он нужен?
Чтоб ум твой излечить от стужи?
Холодного расчета с жизнью,
Но ведь ее не сосчитать. Теперь и прежде.
Брось надежды, объять ее в извилины ума, невежда.
Живи и радуйся тому, что обретаешь место,
Которое, возможно, по уму, ты именуешь креслом.
Или жилищем. Или храмом. Или едою, наконец.
И молишься всему, в надежде, на венец
Творца. Однако, отчего такое самомненье?
И ты ль, гонец, финал творенья?
Не перепутал ли, малец? С тобой, Творцу, и под венец?
Проснулся я. И огляделся. Фуууххх... То был сон.
Но кто же тот, кто был за кадром?
Я рад его услышать вновь. Но, если можно,
Про любовь…..