Разбиты зеркала, обуглены страницы,
И нечего жалеть, и некуда бежать.
Оборванная жизнь взлетает в небо птицей,
Оболганная смерть не хочет умирать.
Ещё стучит в груди твой метроном хрипящий,
Срываясь в венский вальс в предчувствии свинца.
И ты ещё живой, почти что настоящий,
И сигаретный дым смывает грим с лица.
И плавятся во рту слова, сплетаясь в рифмы -
В жестокий и родной январский смертопад -
От проклятой любви, до матерной молитвы,
От удивленно "да", до убежденно "ад".
К лицу ли мертвецам цветы и всхлипы женщин,
Когда душа легка, и до небес рукой?..
Поддай скорее сто, как будто выбрав меньше,
Чем то - большое зло, по имени "покой".
Поскольку ничего не стоит сожалений,
И все цветы умрут, но красота их - нет -
Останься навсегда листвой стихотворений,
Нелепым существом по имени "поэт".
Сотри с лица рукой бушующее пламя.
Допей тоску до дна, и докури печаль.
И выйди до конца. И разойдись кругами.
Круги уходят вдаль.
Круги уходят вдаль.