Судьба России – хулиган Есенин,
И переплюнуть я его не смею.
Слова любви любил я говорить,
И вдохновляясь, я писал стихи,
Как чувств тонка порою нить,
И искренни признания мои.
Но стих «К единственной моей»,
Отвергли восемь барышень кудрявых,
И с грустью одинокою своей,
Подался в кабаре, искать там менее упрямых.
Родной природы красоту, я оценил на утро,
Очнувшись в незнакомом мне порту, о ночи помня смутно.
Здесь места нет религиозной лирике,
Так живут циники и сатирики.
В цене поэзия лишь интернациональная,
А на моей микстуре штамп - «Опасно! Экспериментальная»
Но я писал и для детского сада,
Что поделать, коль муза дернула,
Правда, позже сказали «не надо!»,
Кроха папу покрыла по черному.
И жизнь моя - большая проза,
Ни на одну хватило бы книгу,
Стал бы писателем я серьезным,
И популярность пришла бы мигом.
Но прежде закончить нужно рассказ,
Я начал его недавно,
Когда дочь пошла в первый класс.
Сейчас внук подрастает славно.
Театр с вешалки начинается,
Ну а мой кисловатый юмор,
На сегодня уже закрывается,
За стол задвинутым стулом.
© Simple T., 2012