Посвящается моему любимому русскому поэту - Марине Цветаевой.
Снова читаю на синей обложке: "Марина..."
Глаза закрываю, вновь трясь во всём теле,
Полёт всему станет причиной.
Да что же со мной, в самом деле?!
"Пишу к вам" - избитая фраза,
Вычёркиваю все строки.
Перо поломала три раза.
В окно мне хохочут сороки.
Кому я пишу, если знаю,
Что нет вас давно на свете?
Поэзией изнемогаю,
Мне рифмы созвучны эти.
Ползут о вас клочья молвы,
Подобно жестокому змею.
Я не умею писать на "Вы",
Но и на "ты" не посмею.
Как мне сказать после ваших стихов,
Что горечь желаю воспеть?
Тягаться с поэтом никто не готов
И мне тут, увы, не поспеть.
На грешницу как на икону
Молясь в тишине у окна,
Я в воске свечного поддона
Увижу: вы снова одна.
И я опущусь на колени,
Чтоб бледную руку пожать
С тоскою о той вселенной,
Что вас обрекла умирать.
О мире, что дал вам верёвку
Под пепельным небом войны...
Мне, право, писать не ловко,
Но мы одной рифмой больны.
Не просить мне вас стать мне учителем,
Вы - лишь Муза из бурных времён,
Но я верю: вы путь осветите мне,
В мой однажды пришедшая сон.
Ваш портрет я поставлю у зеркала,
Чёрно-белый, как все наши дни,
Чтоб случайно в ночи не померкли вы,
Разожгу я свечные огни.
Ваша книга как тайна печальная,
В сердце всажена так глубоко...
Улыбнусь со слезами отчаяния,
Станет тихо и очень легко.
Наблюдая за тенью с трепетом,
Я боюсь сделать шаг за порог,
Я спрошу, только вы не ответите,
Разомкнув предо мною замок.