Посвящается великому чемпиону Роберту Фишеру
В твоей руке зажат стакан кефира,
Ты медленно сползаешь по стене.
Без сил остался ты в конце турнира -
Безумным королем в игрушечной войне.
Твой мозг пронзила острая рапира
И все вокруг смешалось, как во сне.
Белое, черное, черное, белое,
Пальцы дрожащие, тонкие, нервные,
Взгляд отрешенный, в себя устремленный -
Хочешь надеть короля ты корону.
Грань перешел - и лишился рассудка,
А не дошел - значит было все шуткой.
Мечутся стрелки, флажки поднимая,
Кони несутся, гривы вздымая.
Боль затопила всю область затылка.
Всюду угрозы, проклятая вилка.
Ход предпоследний должен быть точен,
Вовремя сделан и не просрочен.
Ну, а последний - симфонией стать,
Той, что лишь Моцарт один мог создать...
Плещется ночь океаном безбрежным,
Темным, глубоким, зовущим и нежным.
Спит на полу черно-белый король.
Сцена пуста и исчерпана роль.