Время тает – снег спадает на плечи…
Вьюгой стелет белёсая тьма…
Это смерти - слепые предтечи…
Это голос - ушедшего сна…
В переулках туманного утра…
Прячет сердце - страницы свои…
И сжигает – нарочно - как будто…
Годы - ветры – календари…