Я родился в краю медоносных рябиновых веток,
Что встречают мороз, раскрасневшись под стать снегирям,
Я родился в краю, где родился и умер мой предок,
Что с толпою других подносил динамит к алтарям...
Он себя не трудил покаяньем и крестным знаменьем,
Не зубрил он молитв и не гнул пред иконой колен,
Он гордился собой и «великим своим назначеньем»,
Возводя лагеря из церковных бревенчатых стен...
Он до боли кусал пересохшие бледные губы,
Нажимая курок на жаре и на сильном ветру,
Он с презреньем глядел и плевал в монастырские срубы,
Алой кровью святых орошал белый снег поутру...
Он основы попрал, растоптал сапогами святыню...
Словно гроздья рябин, что в защиту свою не кричат,-
Так Спасителя Лик,в грязь затоптанный, канул и сгинул,
Не вчера, не сейчас, а давно: поколенья назад...
До сих пор не могу на рябину смотреть равнодушно,
До сих пор не пойму, где духовности лопнула нить;
Боже Правый, скажи: сколько крови и муки нам нужно,
Чтоб однажды понять и, поверив, смиренно любить?...
17 августа 2013 г.,
С Ш А