* * *
Смело ввысь,мимо всех четырёх стихий,
Мимо сырости стеклобетонного города
Вдруг из пепла и пыли растут стихи,
Сквозь асфальт наугад,тут же вянут от холода.
Вянут,втоптанные равнодущьем людей,
Кирзачи,кеды,шпильки,платформы-всё мимо.
Три рубля вся цена,как цветам без затей,
Пролетают фанерой и вёсны,и зимы.
Тает сдавленный крик под кислотным дождём,
Ни молитву прочесть,ни спасателей вызвать,
Толи взвыть-толи волком,толь диким цветком
Неформатным,не вхожим в букеты без визы.
Где поляна моя?Где светило светлей?
Где не дует сквозняк перемен неустанных?
Там согреет меня плен звенящих лучей
И стеклянные стены растают в тумане.
Может быть на другой половине Земли
На таком же асфальте под вой синей ночи
Есть такой же,как я в краснозёмной пыли,
Недобитый солдат армии одиночек.
Говорят,что не ходят туда поезда,
Не летят смс-ки на нашем наречьи,
Но над городом пыльным сияет звезда
И со мной говорит языком человечьим.
Говорит о стихах,что молчу в синеву,
О душе,что живёт в этих каменных узах.
С ней я будто на облаке лёгком плыву
В те края,где есть друг…Говорят-это Муза.
Август 2013