Стон… Я скольжу по обрывкам чужого сна
Тенями мизерикордий, дышу огнём,
Руки к тебе тяну: «Дай хоть какой-то знак!»,
Но остаюсь немым и прорастаю в нём
Мёдом полынным и солью слепых зрачков,
Стёртой печатью Смерти под тонкой кожей,
Порванной картой, отравленным молоком,
Самым смешным исходом из невозможных,
Шрамами молний, постылой дурман-травой,
Стыками рунных вязей в моих оковах –
Круг разрывается, и ты выходишь вон,
Чтоб через боль веков воплотиться в Слово.