...Здесь каждый знает, что нам осталась
Неделя или же девять дней.
Но сон стирает с лица усталость,
Мы помним брошенных матерей,
Ночами их так реальны лица!..
И это страшно. Хоть век не спать.
Теперь мне разве что помолиться -
И шерстью ярости обрастать,
В степного стрепета превратиться,
В полынный ветер. Звенеть и петь
Последним выстрелом у границы;
В туманной мертвенной пустоте
К отряду ловчей бандитской сети
Бежать с винтовкой наперевес...
Мой город выстоит перед смертью,
Пусть даже сам я останусь здесь!..
Пусть даже я стану пылью, пеплом,
Безвестным именем на кресте -
Но боль уйдёт и война ослепнет,
А значит - к чёрту, смогу стерпеть!..
Ведь если гибнуть - в бою, достойно,
Не разменяв силу слов на лай.
Я может, Господи, и не воин,
Но ТЫ страну мою защищай!
Когда последние батальоны
Сгорят и лягут солдаты в грязь -
Ты встань над ними - святой, спокойный,
Закатным солнцем светясь, смеясь,
Чтоб там, за копотью кромки леса
Врагов отчаянный страх настиг.
Пусть даже если Я не воскресну -
Не дай ожить никому их них!..
...А после - вырастут здесь ли дюны,
И разве стоит грустить о том?..
Я - был!
А значит - остался.
Юным.
В степи, за каждым её столбом.
Полынным ветром, на вкус горчащим.
Дорогой, вяжущей города.
Рассветом завтрашним и вчерашним,
А значит - нынешним. Как всегда.
А значит, это не зря случится.
А значит, я не устану петь,
И бой, который пока лишь снится,
Продолжит в сердце моём гореть.
24.01.2013