1.
Мои первые бриллианты.
Кандидат наук. Тридцать восемь.
Путь от детства – как дрейф от света
К вечной ночи, полярным льдам.
Полночь, кухня, бутылка «Кьянти».
Все победы – путевки в осень.
Предосенним коротким летом
Бриллианты даются нам.
В этом возрасте – масса сует.
Каждый спич – не альбом, а сингл.
Всё бежишь от круиза – к сделке,
От отчёта – в спортивный клуб.
Ночь настанет, Ваал рисует
На лице моём новый символ.
Да маячит глумливый Мельхом,
Гость из ада, бабла суккуб.
Помню, было мне двадцать восемь.
Лень давила, фигнёй страдала,
Жить мечтала в Средневековье
Да ландскнехта иметь, скота.
Зим чуралась, любила осень,
Не писала и не читала...
В скотобазу, зверей зимовье
Дверь давно уже заперта.
Я не стала бы возвращаться
В детство-юность, помойку эту.
Одноклассники-девианты
Не стучатся в густые сны,
Но не хочется и меняться
Предосенним коротким летом
И рассеивать бриллианты
В чистом поле чужой весны…
2.
Черный чай и фасоль из банки.
Две засохших почти баранки.
Голова, как набат, гудит.
Вот и снова зима настала.
Завтра снежное покрывало
Путь наш утренний оживит.
Хорошо, если льда не будет.
Ветер воет и кухню студит.
Окна старые – скрип, трик, крак…
Разум мой, где ты был вначале?
Вы на пару с тоской нагнали
В душу свору больных собак.
Воют, лапы поджав, хромают.
Звезды старенький плед скрывает.
Пьяный гогот за стенкой стих.
Чем заигрывать с Ахероном,
Я уж лучше дождусь Харона,
Хоть последний – хромой старик.
Выйду к гроту, где плещет Лета,
В лёгком платье стального цвета…
Смолкли гопники. Дети спят.
Сноп огня в небеса излился.
Ахерон пролетел и скрылся,
Поспешая в ад.
3.
В моей речи полно кавычек и слов-паразитов, вроде
«Словно», «кажется», «будто бы». Говорю, понижая тон.
Я хотела жить просто, неторопливо и на природе,
А живу – стремительно, сложно (о природе – отдельно, потом).
А когда-то река бежала у дома, прозрачная Караколка.
Мне нашептывала: уплывешь со мной, подрасти сперва.
И лежали горы вокруг котлованом, и розовая бейсболка
Пик Победы венчала. Кусалась оранжевая трава.
Я смотрю в свой двор. Пустота. Гулко, страшно, странно.
Ночь приходит, как вор: не шуршит, не вьёт, не накатывает тоски.
В моей жизни полно шелухи – а когда-то была нирвана,
И в лиловом закате искрились у витязей-гор виски…