Эта Осень, туманом больна, но ещё не отпета.
Непривычно, тоскливо дождям, после бабьего лета.
Сорвёт ветер бессовестно изыск и яркость одежды,
Но в агонии, Осень погибнет, с последней надеждой.
Небо блеклое, к вечеру, сини добавит ноябрьской.
Белый саван - пречистый, укроет убогость по-царски.
И в гипюровом кружеве, выйдет к Морозу кокеткой
Величаво Зима,- застонав, задрожав каждой веткой...
Ни к чему продолжать, искать смысл, всё известно, не ново.
Кто любим мною, выстрадан, вымолен - в этом основа.
Просто руку возьми и услышишь, как током в запястье,
Отзывается жизнью во мне, для тебя, моё Счастье.