Столь много дождя, столько жизни как вздутое небо
этого тёмного Августа. Солнце, моя сестра,
сидит в своей жёлтой зале и не выходит.
Всё летит к чёрту; горы вскипают
как чайник, реки выходят из русел; всё так же
Она не взойдёт и не выключит дождь.
Она в своей зале, лелеет старые вещи,
поэмы мои, листает альбом. Даже когда гремит гром,
как дребезг тарелок с небес,
она не выходит.
Знаешь ли ты, что тебя я люблю, но не надеюсь
На прекращенье дождя? Но медленно я научаюсь
любить тёмные дни, холмы в испареньях,
воздух, полный зудящих москитов,
и глотать горечь лекарства,
и так вот когда, сестра моя, явишься ты
разделяя бисер дождя,
своим лбом расцветов и глазами прощенья,
всё будет не так, как было, но будет по правде
(ты видишь, они не дают мне любить
так, как хочется мне), ведь, сестра, в тот момент
я буду научен любить чёрные дни так же как светлые,
чёрный дождь, холмы белого цвета, однажды уже
любив только счастье своё и тебя.