Ты резал камень острием, чеканя
Парижских самодержцев номера –
И римская, что скошена с угла,
Цифирь ложилась шрамами по ткани
Гранитной мантии. Воздетое руками
Из небытья – есть торжество моллюска
Над океаном. Вечером вдоль спуска
Идя в пыли – ты всюду видел камень.
И яблони вдоль лестницы бегущей
Покачиваясь в сумраке, цвели,
Пахучими склоняясь до земли
Бутонами из мрамора, что гуще
Секунд в часу на сломанных ветвях.
Кем был ты? Что искал, что видел?
У статуи твоей столетья сидя,
Соцветий тех вдыхаем сладкий прах.