На часах снова ночь. Снова сон не идёт.
Паутина алеет в стеклянных глазах.
Тонет взгляд по привычке в пустой темноте.
Твоё имя опять у меня на устах.
На часах снова жизнь. На душе будто смерть.
Я до крови кричу, но опять в тишине
Просыпаюсь уставшим. Уставшим желать
Образ твой, что живёт у меня в голове.
Это чувство скрипящих в груди шестерней,
Мне покоя не даст, сколько б я не молил.
Их не смазать ничем, они слишком ржавы.
Проще, если б я весь механизм отключил.
Я в безумьи посмел тебя сердцем желать,
А не плотью бездушно вульгарно хотеть.
И расплату за слабость теперь мне нести.
И опять одиночества тяжесть терпеть.
Острый гнев разрезает меня изнутри.
И в бессилии мёртвый как-будто бы я.
А снаружи, как камень холодный, лицо.
И в мозгу мысль одна только "ты не моя".
Не моя ты, но чья-то. И знаю я то,
Что, возможно, и ты также пилишь себя
Грязной ржавой пилой сожаленья о том,
Что ты всё-таки чья-то, но... Но не моя...