В эти зимние дни
не пойму что, но что-то теряю.
На знакомом пути,
как младенца шаги, - спотыкаюсь.
Неужели вращению звёзд
в неземном отдаленье,
от которого мозг,
лишь в попытке постигнуть, мутится,
так подвластны мои
беспокойные клетки смятенья,
и от власти планет
не спастись, не сбежать, не укрыться -
ни в себе, ни в пути
наугад и без выбора цели...
Я бы отдал себя
без раздумья летящей метели,
лишь с одной оговоркой -
забросить в те дни, где усталость
только тенью своей
молодого сознанья касалась.
В дни, где слово отца
аксиомою в сердце входило,
где от взгляда в глаза - мамы! -
кровь ошалело не стыла.
В эти зимние дни
осознанье потерь ещё дремлет.
И попытки вернуть, - что сгорает! -
всё также наивны...
А рассудок надежд
обреченья рассудку не внемлет,
как для белого снега
касания грязи противны.