У него было семь дорог, –
Он бродил посреди перекрестка,
У него была злости горстка,
Гладью вышитый ею платок.
Одиноко пестрели костры,
Рассыпалось мускатным орехом
На созвездия гулкое эхо,
Когда лаяли здешние псы.
«Отыщу в Булонском лесу
Молодой побег розмарина
И, возможно, я вспомню имя
И по нужной дороге пойду.
Я хотел бы спросить сестру:
– Ожидание – это вечность?
Слова тоже могут калечить?
Мне все кажется, будто я сплю.
Ее блюдо украсил латук, –
У сестры свой перекресток,
Она вправо свернула просто,
Незатейливо на тропу».
Не найдешь – не принесут.
Закрывайся от бед карантином.
Взвизгнет старая грампластинка
Под рукой, опустившей иглу.