Я заходила в море - волны касались ног,
После - меня манила тайнами глубина,
Лишенная суеты и глупых земных тревог.
Я так любила море - не ощущая дна.
Осень же я встречала в свои восемнадцать лет
Через волшебный шепет и одинокий вой.
Сентябрь старил годами мой юношеский портрет.
Я так любила осень - горечью и тоской.
Зима мне казалась чудом. Я верила, что зимой
Найдется кусочек счастья под белой громадой льдин.
Но счастье всегда таилось все же в себе самой,
А иногда скрывалось в нескольких из мужчин:
Мужчин я любила грубых - с щетиной и силой рук.
Можно немного старше - "героев с любовных книг",
Да так, чтобы не являлись мужьями моих подруг,
И так , чтоб мое пространство не рушил никто из них.
Казалось мне, что на многих мужчин я "ложила глаз",
Одни - с грубоватым взглядом, другие - полны страстей.
И каждый из них являлся не чаще, чем пару раз,
И каждый из них внедрялся не глубже, чем лишь в постель.
Являлись одни внезапно, а были и те, кто ждал.
Встречались мне даже те, кто лишь проходили мимо.
Со многими начиналось с "давай лишь один бокал",
И многие очень смело гласили меня "любимой".
Но вправде - их было мало... А больше - моих стихов.
Количество глупых строчек всегда появлялось чаще,
Чем рыцарей и героев, брутальных и чудаков,
Тем более тех, кто правда дарил хоть мгновенье счастья...
Зато, когда яркость локон заменит седой пучок,
Сентябрь устало станет тащить мне число морщин,
Я буду лежать в постели и говорить: Внучок,
Подай мне вон ту тетрадку - "стихи про моих мужчин"...