А за окном какой-то пересвет,
не проявить, не распечатать фото.
Я ненавижу город на Неве,
как ненавидит мусорщик – работу.
Я ненавижу ложь и холода,
в любви я исчерпал лимит прелюдий,
пусть лето не наступит никогда,
пусть жизнь застыла вяло, как герундий.
Шуми, гуди, заоконная хмарь,
цепляйся прядями за провода, билборды…
Повесился на скотче календарь
от скуки тленной, но он умер гордо.
Он ненавидел числа и часы,
что комкали его живые листья,
ведь нет конца у черной полосы,
когда она, увы, длиннее жизни.
Я – этот календарь, я – гороскоп,
не нужен абы кто, но нужен кто-то
и я лечу на запад и восток,
в Монтевидео, Амстердам, Киото…
Без разницы, но главное – пейзаж,
а так – везде пропустят за валюту
Ведь я – ничей, тем более – не ваш,
я – в никуда, и в общем, ниоткуда.
(с)
2014.
В.Б.