Когда поэта разберут по нотам
И послетрупный сделают надрез,
Патологоанатом, плача потом,
Достанет через расчленённый пресс
Кусочек сажи, что звалась душою,
И взвесит, и засунет в микроскоп,
И масса её будет небольшою,
И в ней найдут зловреднейший микроб:
"Так вот оно, откуда вдохновенье!
Всё ясно с ним. Поэт был заражён!
Теперь понятно, в нём откуда рвенье,
И отчего менял он столько жён.
Теперь понятно как он брал барьеры!
Откуда он поэзию черпал!
Источник жил его до нашей эры —
Ассирии царь Ашшурнасирпал..."
И строчки раздраконят все на сноски,
Первоисточник откопают в мгле.
Шелка и бархат превратят в обноски.
И все решат — сидел он на игле.
Поэзию переведут в банкноты,
Растиражируют и в дисках умертвят.
И петуха дадут, фальшивя ноты,
В конце концов решат, что пустосвят.
О вскрытии отчет во все газеты.
И закишит постами интернет...
Когда мертвы поэты и раздеты,
То ноты не важны - их просто нет.
25 января 2014
Отредактировано Никой Кеммерен