Машины катятся как комки,
По уступам замёрзшего города,
Ветер, ветер рвёт на куски,
Травит невозможным холодом,
Жжёт запредельным домой, домой,
Нечего шляться по улицам,
Каждому, кто ослепший, немой,
Ползёт, задыхаясь куклится.
Какая работа? Какая жизнь?
Тепла бы хоть малую толику,
Но нет же - зима, так что держись,
Термометра хмурясь столбику.