Стоял парнишка в карауле,
Единственной хватило пули
Жизнь зачеркнуть - всего одной.
Чечня, где всё войной дышало,
(И где конец, и где начало?)
Отозвалась для всех бедой.
Конверт, письмо - поплыли строки,
Ваш сын погиб, слова жестоки.
Прочла и рухнула ничком.
Ну как же так, свои же люди,
Но смерть подносят, как на блюде,
Стоит бедою в горле ком.
Чуть позже думала с тоскою:
«Зачем же Бог жесток со мною,
Средь неба ясного, как гром.
Ведь был совсем ещё ребёнок,
Всегда шутил, дразнил девчонок,
Любил семью и отчий дом.
Как дед, хотел служить в пехоте,
Стал рядовым в стрелковой роте,
И честно исполнял свой долг.
Взрослел, мужал довольно быстро,
Всех зажигал душевной искрой,
Солдаты знают в этом толк."
И вот, летит он, грузом двести,
К любимым – матери, невесте,
Герой – без званий, без наград...
Да что ж мы делаем с собою?
Мы каждый день живём с войною,
Хотя не Курск, не Сталинград.
Груз двести – цинковый гроб,для перевозки погибших.
Фото с интернета