Стало холодно у обочины,
Жизнь трясу, да сыпет гроши,
Нет призвания - небо звездное,
Видно Бога я рассмешил.
В окнах день, а в подвалах ночь,
Бликами слепит луна,
От такой судьбы, убежавший прочь,
Возвратится, испив горе до дна.
Где поля мои, нивы с золотом?
Где пожары рассвета страны?
Кто пером творит, а кто молотом,
Одно дело, да две стороны.
Руки черные, пачкают холодом,
Несокрушимую, праздную рать,
Заморили хорошее голодом,
Да оставили так погибать.