Крадётся, небосвод склоняя
в небесном омуте луна,
друг друга тучи обгоняя,
в ковше небесном-кутерьма.
То скроется, то вдруг вернётся
желток свой выкатив на нас,
то серым вепрем обернётся,
то упырём в один лишь глаз.
Смотрю, и жутко мне, и странно,
как будто, что-то потерял,
как будто на ковре не тканном,
жизнь, по крупицам раскидал.