Как всегда в одеяло укутаясь
Я сижу и пишу всякий бред,
Слова подбирая, минутами мучаясь..
Вот стих и готов.. я поэт?
Разве вам это надо? Неужели вам интересно?
Я себя понять не могу, не то что другие меня.
Я пишу, когда чувствам в душе становится тесно.
Как-то так, получается я пишу для себя.